Sevilla

Sentada en una cafetería frente a la de la Campana; tomo un bocadillo y una cerveza al encontrarme amablemente retenida por esta ciudad que hace siquiera veinte días, nunca imaginé visitaría.
Frente a mí, la calle Sierpes por donde me contó una amiga, comienzan y transcurren los pasos de Semana Santa, de los que gracias a ella, conseguí robar unas últimas y apresuradas imágenes.
Una primavera que esta vez ha aparecido de forma inusual, imprevista y no planificada, como surge todo lo inesperado.
¿Para qué hacer planes, sino para que sean trastocados o desterrados?
En el centro de una ciudad que huele a azahar; a constante, lento e incesante ritmo.
Símbolo para mí esta vez y ahora, de una entrada privilegiada a la calma de los contratiempos.
Tal vez, éstos sean los únicos que permiten marcar el verdadero tempo.
El acento sevillano seduce, provoca una inmediata e íntima sonrisa que no dejo públicamente descubrir, pero que siento adentro como un guiño inconsciente de las personas que aquí viven y que regalan sin quizás saberlo… eses aspiradas o desaparecidas o pronunciadas de un peculiar e impronunciable modo para mí; palabras que terminan antes siquiera de haber comenzado; palabras que se acortan sin más y porque sí… para qué más?
El tiempo marca su ritmo. He dejado de marcarlo yo.
¿Qué mejor que dejarse guiar por él? No hay otra opción y tal vez, mejor que no la haya.
Mi cámara anda dos días perezosa. Supongo necesitaba de un merecido descanso.
Observo a la gente que pasa mientras tras los cristales, sentada escribo.
Tan diferentes y tan iguales. O tan iguales y tan diferentes.
Sus rostros parecen amables, dispuestos a una fácil e inmediata sonrisa y entregados al humor inesperado en cualquier momento y lugar y a cualquier hora, apenas se crea la suficiente confianza para ello.
El zumito de cebada; como así llama a la cerveza mi amiga y que tomo hoy, me proporciona el empuje necesario para dejarme llevar sin más y… ¡nada menos!
Mi taciturna naturaleza siempre dispuesta a la defensa ante el ataque, parece rendirse poco a poco ante los intencionados cuidados de esta acogedora ciudad andaluza tan llena de luz como Valencia, dejándome el poso de la vaga pero clara sensación, de dejar un espacio a un futuro siquiera inmediato.
El suficiente como para pensar y sobre todo sentir, un día e incluso una semana siguiente a la que tal vez, suceda otra.
Excepto los cruciales días de Semana Santa, hay gente por sus calles pero no aglomeración, hay fluidez pero no aceleradas pisadas, hay cadencia…
En cualquier esquina, aparece el aroma de azahar que florece tranquilo en calles y plazas, incluso en patios de catedrales. Un aroma tan familiar para mí, que crecí entre naranjos, vinagreta y limoneros.
Y el zumo de cebada sigue su curso haciendo magia mientras invade mis arterias expectantes y pacientemente a la espera de ser invadidas de otro modo, a través de la piel.
Distingo entre esas pausadas y rítmicas pisadas, pies femeninos con manoletinas o tacones imposibles, zapatillas de deporte o botas planas como las mías.
La feminidad no necesita de excusas para manifestarse.
Tampoco de tópicos símbolos creados para falsamente reforzarla o reinvindicarla.
Solo lo auténticamente femenino puede manifestarse y mostrarse aun sin tacones ni maquillaje.
Solo lo realmente femenino trasciende el tópico creado para enmascarar, más que para aparentemente mostrar, a través de él.
Y solo la verdadera feminidad lo remonta fortalecida.
Esa feminidad se lleva en el alma y se muestra en la mirada, en la voz, en los gestos y no solo anida en quienes poseemos cuerpo de mujer, sino en quienes optamos por mimar ese nutritivo alimento, con que la naturaleza nos ha provisto.
Quizás en el cuerpo de un hombre se manifieste de un modo ligeramente diferente pero tan solo y afortunadamente solo en apariencia, porque en cuanto la primera capa de pintura es eliminada, en cuanto se atraviesa la ropa y la piel; lo femenino cobra nítida e indefectiblemente vida y ésta, no entiende de fisonomías, sino de humanidad suavemente mostrada a través de miles de formas, modos y miradas que tampoco entienden de envoltorios, sino de fértiles semillas que entrelazan al germinar, las emociones, enredándolas con la íntima masculinidad que albergamos, cuando se ama.
Una naturaleza que como sea y donde sea, siempre encuentra un espacio para encajarse o siempre se permite un espacio libre para la cabalgadura que funde en una sola piel y en una sola bocanada de aire, la delicadeza del alma cuando liberada de su necesario embalaje, a través de ella y a pesar de él, habla.
Sevilla no solo huele a primavera.
Funde en su perfume la esencia que nos define desde la plenitud.

Escrito por Raquel Gaspar

Fotografía de Raquel Gaspar